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林小满没有立刻反驳。他缓缓抬起自己的右手,掌心向上,伸向耀眼的聚光灯。那几道因冷库冻伤留下的浅粉色疤痕,在强光下异常清晰,如同烙印。他的声音不高,却清晰地穿透了赛场的每一个角落,带着一种奇异的力量:
“陆主厨,你说味道?我的‘温度计’就在这里。”他微微屈伸了一下留有疤痕的手指,“科技能告诉你零下196度液氮的冰冷,能模拟85度汤汁的热度。但它能不能告诉你,柴火灶膛里,那一块木炭烧透时散发的热力,刚好能让荷叶的清香彻底渗入每一粒米芯?能不能告诉你,我父亲的手掌摩挲旧饭盒的温度,是多少?”
他放下手,目光扫过那笼依旧散发着热气的荷叶包饭,最后落回陆子昂写满震惊与不甘的脸上,一字一句,重若千钧:
“真正的温度,不在仪器屏幕上。它在糯米浸泡山泉水的六个时辰里,在酱料封缸曝晒的百日阳光下,在父亲教我包紧饭团、指腹按压荷叶的每一次力道里。这道饭的温度,是父亲掌心留下的,是珍味阁灶火里烧出来的,是时间熬出来的。科技能复制冰冷和滚烫的数字,但它…复制不了人心。”
林小满的话语如同投入深潭的石子,在寂静中漾开无声的涟漪。评审席上,陈老眼中最后一丝疑虑彻底消散,取而代之的是深沉的敬意。李维的手指停止了敲击,他深深地看了一眼林小满那只带着伤痕的手,仿佛在审视一件稀世的珍宝,那冷峻的嘴角,弧度似乎又加深了一分。
陆子昂像被抽掉了脊梁骨,脸色灰败地后退一步,嘴唇翕动着,却再也发不出任何声音。林小满的话如同无形的鞭子,抽碎了他赖以骄傲的科技铠甲,露出了内里的苍白。他引以为傲的精准温度控制,在对方所言的“人心温度”面前,显得如此冰冷而空洞。
“评审团一致决定,”主持人激动的声音带着颤抖,响彻全场,“本届金鼎杯新锐学徒组优胜者——珍味阁,林小满!”
掌声如同迟来的海啸,轰然爆发!这掌声最初稀落,带着难以置信的惊愕,随即迅速汇聚、增强,最终化为席卷整个赛场的雷鸣。这掌声是给那笼征服了所有感官的荷叶包饭,更是给那份在冰冷科技时代里,依旧固执坚守、最终绽放的匠心与人情。
林小满站在聚光灯下,强烈的光线让他微微眯起了眼。台下是攒动的人头和雷鸣般的声浪,汗水沿着鬓角滑落,渗进旧工服的领口。他下意识地想去碰腰间那个旧饭盒,指尖却只触到粗粝的围裙布料——饭盒正安稳地躺在料理台上,里面是空了的荷叶和父亲的笔记。就在这时,一个身影穿过喧闹的人群,无声地靠近。
米其林星探李维停在他面前。男人依旧没什么表情,只是那双锐利的眼睛里,冰层似乎彻底融化了,映着赛场璀璨的灯光,闪烁着一种纯粹的、对极致之味的欣赏。他什么也没说,只是从熨帖的灰色西装内袋里,取出了一张名片。名片的材质是厚重的象牙白卡纸,边缘镶嵌着一圈极细的、几乎难以察觉的银线。他没有像平常那样公事公办地递出,而是用指尖拈着名片一角,极其郑重地、轻轻地放在了林小满那只布满新旧痕迹、此刻还沾着一点晶莹糯米粒的手心里。
名片触感微凉而坚实。上面只有一行简洁优雅的烫金法文姓名和联系方式,再无其他浮夸装饰。那抹金色在聚光灯下跳跃着,像一颗落入凡尘的星辰。
“林师傅,”李维的声音低沉而清晰,穿透了周围的喧嚣,“期待在更广阔的舞台上,品尝您‘温度’的下一章。”他的目光再次掠过林小满那只握着名片的手,在那几道浅粉色的疤痕上停留了一瞬,才微微颔首,转身离开,身影很快没入人群。
林小满低头,看着掌心那张沉甸甸的名片。指尖残留的糯米粒的微粘触感,与名片冰凉的硬挺质地奇异交织。父亲笔记里那些关于火候的叮咛、母亲分子笔记中精密的温度曲线、冷库中刺骨的剧痛与奇异的感知、无数次失败的焦灼、荷叶包饭掀开时那席卷一切的原始香气……无数画面和感受在这一刻汹涌回旋,最终沉淀为掌心名片那一点真实的微凉。
他抬起头,视线越过沸腾的赛场和闪烁的镁光灯。在人群之外,入口处的阴影里,他看到了一个熟悉的身影。主厨老张不知何时来了,正倚着门框。老张没有鼓掌,也没有欢呼,只是咧着嘴,露出被烟火熏得微黄的牙齿,冲着他用力地、无声地竖起了粗糙的大拇指。那张饱经风霜的脸上,每一道皱纹里都盛满了毫不掩饰的骄傲和欣慰,如同看着自家田地里最沉实饱满的那一株稻穗。
林小满紧紧攥住了那张名片,象牙白的硬角硌着掌心,带来清晰的痛感,却奇异地让人心安。他知道,这张名片并非通往神坛的阶梯,而是另一座更险峻山峰的邀请函。脚下的路,依然铺满滚烫的灶灰与冰冷的液氮,弥漫着失败的焦糊与成功的辛香。他身后,珍味阁的灯火在城市的夜色中或许依旧渺小,却已点燃了属于自己的、不可替代的温度。这温度,在父亲磨光的旧饭盒里,在母亲泛黄的笔记里,更在他自己每一次感知冷暖、掌控毫厘的指尖。
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